illusioni in islanda

E' mezzanotte. Il sole si finge tramontato dietro alle colline, ma non lo è. L'aria è in balia di un buio indeciso, verdognolo ed incompleto.
La capitale è deserta. Non una macchina per le strade, non una persona affacciata alle case.
Solo vento. Vento gelido che non trova nemmeno una cartaccia da sollevare.

Tutto sembra fatto per illuderci.
Il sole non tramonta, come se il domani non dovesse arrivare mai.
Le strade sono vuote, come se la città fosse nostra.
E tu mi baci, come se non ti avessi appena ferito, come se non ci fossimo appena detti addio.

Ma le porte della capitale di ghiaccio sono chiuse per noi. La città non ci appartiene.
Il sole sorgerà senza essere tramontato.
E noi non ci rivedremo più.

Ma se mi baci di nuovo, per un istante, un solo, brevissimo, lunghissimo istante... Il sole si fermerà davvero.
La città ci apparterrà.
E diventeremo padroni del tempo.