non è facile...

Non è facile tornare. Devi sapere qual è il momento giusto, cosa ti può aspettare e soprattutto devi volerlo. La cosa meno facile di tutte.
Non è facile raccontare. Avere il cuore gonfio di sentimenti, sensazioni, pensieri, sguardi, sorrisi, urla, lacrime, racconti, abbracci, baci, schiaffi. Dati e ricevuti.
Ma parole poche. O tante, ma bloccate tutte in un imbuto da cui non riescono a uscire.
Un groppo in gola difficile da mandare giù.
Non è facile vedere, magari capire, e non poter raccontare.
Perchè tanto, a chi importa? Noi abbiamo tanti problemi tutti i giorni, perchè preoccuparci del campo di ceci devastato da un gregge di pecore?
E in fondo, se la Mafia c'è o non c'è, ma chemmenemport'ammé... Basta che non ci venga a rompere le scatole, che poi magari se c'ho bisogno ci chiedo pure 'nu favore...
Ed è l'ignoranza, che ti porta a fare spirito di ogni cosa. A non prendere sul serio nulla, a non curarti di nulla che non sia il tuo orticello (magari ce l'avessi davvero, un orticello!)
E parli di fare saponette degli extracomunitari, davanti ai tuoi bambini.
Che non capiscono, che la tua è volgarità di saltimbanco che deve fare ridere a tutti i costi, è ignoranza che uccide più del silenzio, che mi genera una rabbia per cui se non fossi mio parente ti eviterei come la peste, ma non si può, perchè non è facile essere la più piccola tra gli adulti in famiglia. Non puoi portare offesa a chi è più grande di te, anche se è il più grande caprone che c'è sulla faccia della terra.
E allora devi anche chiedere scusa, perchè sei ospite sotto lo stesso tetto, e non sta bene litigare, che la gente in paese ci conosce e parla...
E mi fai più schifo di quell'altro lobotomizzato, che poverino, cosa ne può? Parla anche di antimafia, per un attimo penso di aver trovato qualcuno che capisce la mia lingua...
Finchè: "C'è stato solo un periodo in cui la mafia ha subìto un colpo secco. La dittatura. Eh, se ci fosse ancora Mussolini, le cose sarebbero migliori!"
Chiudi gli occhi, ascolti e pensi ad un nostalgico degli anni d'oro della sua gioventù, un pro-zio cresciuto giovane Balilla, che oggi già è tanto se se ne ricorda, e lo lasci parlare.
NO, cazzo, no. E' un ragazzo di neanche 30 anni, arruolato nell'Arma da quando ne aveva 18, quindi in lavaggio del cervello perpetuo da ormai oltre 10 anni. E ti racconta con orgoglio, che lui è stato in Bosnia, e in Kosovo, e in Albania... Che lui c'ha schifo dei pakistani, perchè li ha visti lui, violentare i bambini. Come se fosse lo sport nazionale e non un cazzo di scenario di guerra. Perchè, ci credi ancora quando ti dicono che vai a fare le "missioni di pace"? E dimmi, quale pace prevede che tu sia pronto a sparare? Dimmi, hai già ucciso qualcuno? E cosa racconti ai tuoi genitori, che ti portano in palmo di mano, l'eroe di famiglia? Non so se mi fai più schifo o pena.
Ma la rabbia rimane. Perchè la famiglia, anzi la famigghia, dà retta a voi. E se dite: "Che ne puoi capire tu, che ne sai della vita? L'hai studiata sui libri. Crescerai e capirai." Loro aggiungono anche che sei femmina, e che già è tanto se sei arrivata dove sei, che non devi esagerare che già così i tuoi ti lasciano fin troppo libera di fare ciò che vuoi...
E allora capisco perchè mia madre si è sposata a 18 anni. E capisco perchè sostiene le mie scelte, che per una madre non devono essere facili. E perchè ascolta interessata i miei racconti.
E allora a lei racconto. E non ci fa caso se mentre parlo scende qualche lacrima.
Sa già che non è facile.