E' un corrdoio stretto e bianco.
Ci sono molte porte.

Una
.
Sulla destra
.
Spalancata
.


Angusto spazio.
Dentro.
Luce.
Solo una scrivania.
E' lì.


Parlo ma senza suoni.
Non mi può udire.
tra le sue scartoffie.
Non mi sente.
Parlo ma non m'ascolta.


Tra le mie mani
un plico di fogli
scritti da me.


Cerco il suo sguardo.
Si nega.
Solo spalle.

Cerco la sua attenzione.
Si nega.
Solo le sue spalle per me.

Cerco la sua approvazione.
Si nega.
Solo le sue spalle per me,
e un desolante silenzio.


Leggo i fogli che ho in mano.

"Ci siamo divertiti
dove
tutti gli altri
di solito
s'annoiano.
Soli.
In un vecchio bosco."